La camisa nueva que no me pongo Miro concentrado mi camisa blanca de pequeños y delicados rombos azules que una modista diseñó para ser lucida por un anónimo como yo. Lánguida y digna, como corresponde a las prendas que cuelgan de un gancho de ropas, se despliega entre las paredes del viejo escaparate de madera. Pareciera que un invisible pulmón respirara entre sus telas. Es como si tuviera vida propia: intuyo su armónico braceo, presiento que sus mangas se colgarán de mi huérfano cuello. No es pesada su quietud, y la ley de la inercia pareciera dotarla de movimiento propio. Continúo observándola con intensidad severa. Respiro profundo, exhalo una bocanada de aire y me muerdo los labios. Aprieto los dientes y callo un impetuoso desagravio. La camisa sigue ahí y entonces sé que entre los dos se cocina una secreta disputa. De ella brota una muda reclamación y yo riposto con una mirada fulminante de desprecio. ¿Para qué me las doy de insolente? Cuánto quisiera palpar su
